Soledad

Sancho Panza en mis batallas

contra los dinosaurios de sueños,

mi tinte de pelo, que me pinta

aquello que otros disimulan.

Costurera de gala, precisa,

aguja de ilusión en mano

va remendando mi inspiración,

terno de luto en su honor.

Volcán de sangre,

sentimiento expulsado,

lluvia de lava apagada por

la brisa, silencio en casa.

Vestido como nudista

recorro las calles de Siberia,

soy copiloto de bicicleta,

cuando duerme su sol.

Tratamiento repetitivo,

quimioterapia de recuerdo,

bisturí seccionador del pasado,

biopsia con sabor a autopsia.

Estilista privada, me peina

la vida con raya al medio,

peinado de frente limpia,

coleta debidamente recortada.

La hice vestirse de blanco,

en gratitud ahora soy padre,

mi propio suegro, mi nieto,

mi nada que me llena de todo.